La pie

Elle sautille, elle volète, elle vole tout ce qui brille et qui
n’est pas or, elle caquète, elle fait sa cour à quelque arbre
imperturbable. Dans son élégant  plumage de soubrette
blanche et noire, son habit queue de pie de gala,  elle
vient chercher quelque miette sur le bord de la route, quelque
graine portée par le vent sur le bitume  Au passage de ma
voiture elle s’envole la queue en l’air  à peine effarouchée,
mais mécontente d’être dérangée.

Michèle Rosenzweig- « j’en parle à mon chat » -proses
poétiques