ma dernière création littéraire : une nouvelle issue d’une séance d’écriture dans l’atelier de la compagnie des écrivains du Tarn et Garonne

La Peugeot 404

Elle était garée là depuis ses vingt ans. Dans l’arrière-cour grise aux murs sales. Quelques tags avaient envahi bien plus tard les espaces verticaux vacants. La vieille Peugeot 404.

C’était le cercueil de ses grands parents. On les avait retrouvés asphyxiés par les gaz d’échappement dans un dernier enlacement. Ils n’avaient pas voulu vieillir ni être séparés. Le dispositif était sans faille , une lettre d’adieu avait été laissée sur la table de la cuisine. Mourir ensemble avant d’être des épaves de la vie, des naufrages de décrépitude. Mourir épaule contre épaule, main dans la main, en s’endormant doucement. La Peugeot 404 avait accompagné leur dernier voyage , immobile dans l’arrière-cour, le grand dernier voyage de leur grand amour.

Jeune fille, elle avait accepté ces dernières volontés bizarres tant bien que mal. Et puis en y réfléchissant, c’était mieux que crever de solitude dans un EHPAD parce que l’autre était mort dans l’agonie d’un cancer. Fallait-il s’aimer et se croire éternels !

Cet amour extrême, elle en avait été le témoin dans son enfance, ces regards toujours amoureux de l’un à l’autre, ces baisers impromptus, ces mains serrées, ces manières de se parler, c’était plus que de la tendresse, plus que de la vieille habitude du mariage.

On les avait trouvés au petit matin, sortis précautionneusement de l’habitacle et étendus côte à côte sur leur grand lit. Puis ils furent incinérés et leurs cendres éparpillées au même endroit au pied d’un arbre, un cerisier sauvage, vieux comme Hérode qu’ils continueraient ainsi à nourrir.

La Peugeot 404 servait maintenant d’abri pour les chats, les vitres ouvertes, les sièges crevés, la carrosserie rouillée, une portière en moins. Tous les chats errants y passaient le jour ou la nuit parce qu’Emeline les nourrissait dans l’arrière-cour. Toujours à boire et à manger pour les chats de gouttière du quartier. Ils allaient et venaient, se laissaient caresser, ils aimaient cette vieille cage en ferraille dans leur liberté. Ils prenaient le maigre soleil citadin ronronnant sur le toit, sur le capot, ils s’abritaient de la pluie sur les coussins intérieurs. Ils miaulaient à l’heure de la gamelle qu’Emeline ne manquait pas de leur apporter, se frottant à ses jambes, offrant leur tête à sa main caressante, puis se retiraient souplement, contents d’eux mêmes.

Il y avait surtout, fidèles, Grand Pa et Grand Ma, les deux vieux de la vieille, le pelage un peu plus clairsemé , un peu plus blanchi à chaque fois. C’étaient les survivants de sa jeunesse, une réincarnation douce, gentille et tendre, qui lui faisait fête depuis toutes ces années.
Un jour ils s’éteindraient eux aussi, d’eux mêmes, quand l’âge serait trop lourd à porter, comme deux bougies, tout doucement, sans faire de bruit.

sur une vieille image de ma jeunesse , au temps des récitations et des images reçues contre dix bons points, ce pastiche dédié à La Fontaine

La commère de la Fontaine

– Bonjour monsieur Panache !

– Bonjour madame Fourmy…

– Vous avez vu ce temps ? Il fait glacial. La bise est venue et la neige par dessus .même plus un vermiceau à se mettre sous la dent .Heureusement que nous avons nos petits logis ! Votre trou dans l’arbre sec doit être bien chaud et bien confortable pour hiberner, et vous avez de quoi … Je vous ai vu ramasser noix sur noisettes pour votre garde-manger d’hiver …

Moi c’est pareil, j’ai travaillé dur tout l’été à glaner dans les épis , à transporter les miettes, et ces éclats de nourriture laissés par les hommes, à récolter les graines tombées et les bouts de fruits. Tout ça toute seule avec mes petites pattes. Je ne rechigne pas à la besogne !

C’est pas comme cette mademoiselle Sigal.
Figurez vous qu’elle est venue frapper à ma porte. Voisine, m’ a-t elle dit en pleurnichant, pourriez vous me prêter quelques graines pour subsister jusqu’aux beaux jours? je vous le rendrai , parole d’animal , avec intérêts .

Ah mais ça ! Quel culot !

Vous l’auriez vue cet été à chanter dans les rues avec son violon ! Intermittente du spectacle qu’elle m’a dit qu’elle était. Fainéante oui, irresponsable oui …. Tout l’été à faire la fête , à chanter , à rigoler, à boire et à manger tout ce qu’elle gagnait dans son chapeau . Insouciante , légère, mademoiselle Sigal . Pas un radis de côté , Mr Panache et ça vient faire l’aumône.

Est-ce que je chante moi ? Est-ce que je rigole moi ? Est-ce que je trinque à la bonne franquette moi ?

Monsieur Panache , je lui ai fermé la porte au nez ! Je ne m’appelle pas pigeon ou les restos du coeur! Qu’elle danse maintenant pour se tenir chaud!ah oui alors ! Qu’elle danse avec les moineaux ! Foi de Madame Fourmy !

Ah bon ? Vous lui avez cassé une noisette exprès pour elle ? À mademoiselle Sigal ? Vous êtes trop généreux ! Cela vous perdra.Prévoyant , épargnant , économe , vous êtes que qu’un de bien , vous !

Mais je bavarde je bavarde , ne restez pas dehors par ce froid de canard , vous prendrez bien un petit bout de pomme ?

pour célébrer le génie de Molière, je me suis permis de revisiter à la manière d’une nouvelle un scène merveilleuse de drôlerie du bourgeois gentilhomme. plagiat, pastiche, condensé, exercice de style? une liberté d’écrivain et un hommage tacite. les effets sont beaucoup moins drôles, j’avoue, que sur une scène de théâtre

Molière revisité

Entra le maître de philosophie, tout de noir vêtu, barbiche blanche et lunettes d’écailles, rajustant son col d’un air détaché .

– Que voulez vous apprendre? demanda-il à Mr Jourdain.

– Tout ce que je pourrai, j’ai toutes les envies du monde d’être savant .

D’un ton docte et se caressant la barbe, le maître de philosophie acquiesça.

– Nam sine doctrina vita est quasi mortis imago. Vous savez le latin ?

– Oui, mentit -il, mais faites comme si je ne le savais pas . Que cela veut-il dire ?

– Sans la science la vie est presque une image de mort , traduisit le maître d’un air entendu. Suivi d’un silence solennel.

Puis , il s’enquit des connaissances de son élève, ce qui se résuma assez vite à savoir lire et écrire .

Il lui proposa donc d’apprendre la logique et les trois opérations de l’esprit. La première , la deuxième et la troisième. Bien concevoir par le moyen des universaux , bien juger par le moyen des catégories et bien tirer une conséquence par le moyen des figures.

Devant tant de science, Mr Jourdain jugea le sujet trop rébarbatif et voulut apprendre une science plus jolie.

– La morale ?

Mr Jourdain décida que non décidément, il préférait ne pas réfréner ses passions et se mettre en colère quand bon lui semblait.

– La physique alors ?

L’explication des principes des choses naturelles allant des éléments aux tourbillons en passant par le tonnerre la foudre ou l’arc en ciel lui parut trop embrouillée.Trop de tintamarre là dedans dit -il .

-Apprenez moi l’orthographe.

Pour la traiter en philosophe , le maître expliqua la différence entre les voyelles et les consonnes et entreprit de décrire l’articulation des voix.

A E I O U.

La voix A en ouvrant fort la bouche , la voix E en rapprochant la mâchoire d’en bas de celle d’en haut.

– Ma foi, oui . A.E. Que cela est beau! s’extasia Mr Jourdain

– O , l’ouverture de la bouche fait un petit o…

– Vous avez raison, o la belle chose que de savoir quelque chose !

Mr Jourdain n’en finissait pas de s’émerveiller. Quant aux consonnes !

– D se prononce en donnant du bout de la langue au dessus des dents d’en haut . DA

-Ah les belles choses ! Ah les belles choses ! S’ébaubissait–il , en remuant consciencieusement les lèvres sur chaque nouveau son dans des mimiques dignes d’un singe.. Mais le maître de philosophie arrêta là la leçon.

Voulant en savoir encore et encore , Mr Jourdain lui fit une confidence : il était amoureux d’une personne de grande qualité et voulait lui faire parvenir un billet doux . Quelle serait la meilleure façon de lui écrire ?

– Sont-ce des vers ou de la prose que vous voulez écrire ?

– Ni prose, ni vers .

– Il faut que cela soit l’un ou l’autre , trancha le maître.

– Et comme l’on parle qu’est-ce que cela ? Demanda Mr Jourdain

– De la prose

– Quoi ? Quand je dis « Nicole apportez moi mes pantoufles , » c’est de la prose ? Par ma foi cela fait quarante ans que je dis de la prose sans que j’en sache rien ! Je vous suis bien obligé …

Je voudrais lui écrire : belle marquise vos beaux yeux me font mourir d’amour , mais tourné à la mode , arrangé comme il faut. Dites moi les différentes façons .

Le maître de philosophie tourna et retourna la phrase dans tous les sens . D’amour mourir me font belle marquise vos beaux yeux . Ou encore : me font vos yeux beaux mourir belle marquise d’amour .

– Et quelle est la meilleure façon ? S’enquit Mr Jourdain.

Il fut extasié d’apprendre que le plus naturellement du monde il avait trouvé seul la phrase que le maître de philosophie jugea la meilleure . Belle marquise vos beaux yeux me font mourir d’amour , voilà qui sonnait bien !

Dans ses chaussures trop étroites , il dansa maladroitement d’un pied sur l’autre, gloussant la phrase, et lissant le jabot blanc de son costume rouge grenat de bourgeois arrivé , comme un gros dindon satisfait.

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nouvelle écrite après le confinement pendant la crise coronavirus

La quarantaine
Zoé n’en pouvait plus de ce confinement entre quatre murs . Pas la prison, pas l’hôpital, pas le
handicap, non , la peur de la pandémie . La quarantaine forcée, décidée par le gouvernement .
Vivre en HLM à Evry-Courcouronnes , ville nouvelle, dans un deux pièces cuisine, sans chien à
promener. Juste quelques courses au supermarché, quelle aventure ….
Pas de jogging à faire non plus entre les cubes de béton et les trottoirs vides .
Elle se consolait entre ses plantes vertes et un poisson rouge dans un bocal avec qui elle avait
soudain de l’empathie dans son tournage en rond perpétuel Elle se prenait à lui faire la
conversation.
L’exercice quotidien était la descente de cinq étage sans ascenseur pour chercher le courrier dans la
boîte aux lettres . Pas de télétravail, elle était au chômage depuis belle lurette, bien avant les
mesures de confinement obligatoire . Elle regrettait presque la visite à l’agence pour l’emploi. Le
désoeuvrement elle connaissait mais là , sans bistro ouvert , sans copains de comptoir, elle frisait la
neurasthénie .
Alors elle feuilletait ce qui lui tombait sous la main , vieux catalogue 3 suisses , dernier catalogue
Bon Prix , pour avoir l’impression de changer de fringues, de faire du shopping , bulletin municipal
avec le résultat des dernières élections, catalogue Vitrine Magique de tas de trucs inutiles qui , il fut
un temps lui paraissaient utiles pour améliorer son quotidien, et qui maintenant la faisaient marrer .
Elle se passait allègrement de tout maintenant . Même les achats sur internet elle ne pouvait plus .
Sa carte bleue était périmée et elle était en surendettement sans autorisation de renouvellement de
carte de paiement .
De café en café , elle promenait son désarroi et son ennui dans l’appartement encombré par la
vaisselle qui traîne de restes de repas sur le pouce. Pas l’envie de cuisiner non plus . Pour qui
pourquoi? Elle vivait seule.
Elle feuilleta son carnet d’adresses. A qui téléphoner pour un peu d’immédiateté dans le contact à
plus d’un mètre cinquante de distance ?
Son voisin mit de la musique qui traversait régulièrement les murs en placo de l’immeuble. C’était
bien ce qu’il mettait en ce moment : de la kora africaine . Au moins elle voyageait .
Plus loin que les allers et retours pour pisser. Borborygmes de chasse d’eau qui fuyait comme seules
cascades de randonnée pédestre …
Elle avait calculé que la diagonale de son appart plus trois fois le couloir équivalaient à 50 mètres
de marche à pied . Pour faire un kilomètre combien de déambulations sportives ? En petite foulée
mesurée ? Exercice de calcul mental rapide .
Une lettre dans la boite aux lettres ce matin. Celle de son vieux copain d ‘école Freddy
Mucklenberg. Il avait retrouvé son adresse sur les pages blanches et il lui racontait sa vie depuis
qu’ils s’étaient perdus de vue . Elle décida de lui raconter la sienne . Occasion unique de faire le
point sur 45 années sur la surface de la terre depuis sa naissance à Bamako post coloniale, en
passant par son diplôme de styliste puis puis son recyclage dans le graphisme . Puis son
concubinage raté de 15 ans avec un camerounais ambulancier jusqu’à subir la solitude dans un
désert moral sans précédent .
Quand elle relut la lettre, il lui sembla qu’elle avait honte . De s’être laissée faire , laissée aller. Elle
la roula en boule et la jeta dans le panier de basket de la corbeille à papier .
Il fallait qu’elle se secoue .
Elle reprit son stylo et écrivit sur la première page d’un cahier ; journal de confinement. Là elle
avait quelque chose à dire, à faire . Pour publier quand la quarantaine prendrait fin . Elle ne serait
sans doute pas la seule à avoir eu l’idée mais elle garderait ça en souvenir au pire . Comme des
mémoires de guerre ….
L’exercice était stationnaire, là devant une feuille de papier , mais ne lui coutait rien. Chaque jour
elle trouvait un truc à consigner , occupations de prisonnière d’abord, puis peu à peu, jour après
jour, la liberté intérieure gagnant du terrain , une occupation plus sereine . : cuisine , ménage,
quadrilatère sportif, musiques du voisin, observation du poste de sa fenêtre des gens dans la rue,
arrosage, rempotage de plantes vertes , nourrissage , changement d’eau et conversation de poisson à
poisson, et méditation sur canapé.
Elle clôtura pour un temps sa page facebook d’amis virtuels sans intérêt , et entreprit une visite des
musées en ligne, l’écoute gratuite des opéras du Metropolitan de New York .
Son copain d’enfance s’enhardissait à lui envoyer d’autres lettres , elle s’enhardit à faire de lui le
premier lecteur potentiel de son journal de confinement . Lui aussi était en région parisienne , à
Créteil, autre ville nouvelle . Les facteurs , pigeons voyageurs du confinement ,continuaient leur
service régulier .
Elle pressentait une ouverture vers une autre façon de vivre . Elle prenait le temps pour se réparer
intérieurement en réfléchissant aux évènements, à sa vie , en téléphonant à sa soeur qu’elle n’avait
pas revue depuis dix ans , en écrivant .
Quand l’ennui la plombait, elle laissait monter, laissait descendre une envie quelconque qu’elle
mettait à exécution . Cela prenait le temps qu’il fallait pour que ce soit créatif .
Laisser monter laisser descendre comme une envie de chier . Elle avait trouvé des synonymes dans
le dictionnaire à « se faire chier « un autre mot : tartir , caguer . Elle se faisait tartir ? Elle laissait
monter et descendre l’envie jusqu’à l’excrément final de sa nouvelle production : petit plat mijoté,
page de journal, mots croisés, petite foulée dans le jardin public, coup de téléphone, soin de beauté,
exercice de méditation.
Elle était allée frapper chez le voisin pour lui demander les références de ses musiques, moyennant
la distance de sécurité !… elle le croisait aussi à la boite aux lettres en un vieil habitué du même
créneau horaire maintenant .
Le confinement s’il avait pris des allures de dictature avec peur orchestrée, couvre feu, laisser
passer et flicage, avait aussi donné des ailes de liberté intérieure ,de temps pour soi et pour les
autres, dont on ressentait le besoin précieux .
Zoé sortit sa vielle guitare de sa housse et entreprit de se mettre à chanter . « Il est où l’bonheur il
est où ? ». Paroles et musique de Christophe Maé .
Le coronavirus était devenu la dernière de ses préoccupations. Elle n’écoutait plus l’intoxication
médiatique générale aussi virulente que le virus lui même. Il faisait son office mystérieux de
sélection naturelle, frappant où il voulait mais aussi son office miraculeux de rédemption

. voici ma participation

éphémères

– Avant d’être pelouse , je fus tronc , se vantait le gazon de sa vie antérieure .Avant qu’on me tonde et je repousse , je fus chêne solide et bien campé.

– Je fus larve , puis chenille puis papillon, je vécus trois vies en une , se riait de lui le papillon.

– Moi dit le chat, j’ai sept vies devant moi et je n’en n’ai vécu qu’une…

– L’enfant répondit : je suis éternel. Je ressusciterai des morts et vivrai en paradis . C’est maman qui me l’a dit parce que j’ai jésus pour ami . c’est écrit .

– Moi dit l’homme vieux et fourbu, je redeviendrai poussière et repos, je mangerai le pissenlit par les racines . je fleurirai en pâquerette très bientôt.

– Modeste , la pâquerette lui sourit : je renais chaque printemps de ma blanche collerette…

– Et moi dit l’araignée ,je mettrai à profit mon don, je serai tisserande. De mon fil, je couvrirai l’homme nu pour qu’il n’ait ni froid ni honte .

– Et toi étranger , à quoi aspires- tu dans cette vie ou dans une autre ? Un abri , un repas chaud , et l’amour d’un pays . Tout passe et tout revient , Dieu donne chaque jour son soin .

– Si un livre passe ton chemin, ami lecteur, fais en ton festin. Quand tu en auras lu mille et cent, tu seras riche d’un destin, à tourner les pages pour en faire ta fortune.

– Et toi , écrivain qui les raconte et les imagine, ta trace immortelle et fugace sur le sable tu inscris. Le temps , le vent, la mer l’emporte et la déterre. Et si tu es poète , tu sais que rien n’a d’importance sauf le moment.

Michèle Rosenzweig

un livre philosophique et poétique , où l’imagination est reine

à commander et où lire un extrait sans obligation : https://www.edilivre.com/les-contes-d-outretemps-de-la-mere-lustucru-michele-rosenzweig.html/

un extrait .

conciserie = prose courte, sorte de confiserie littéraire qui emploie le retour à la ligne .

disponible chez https://www.edilivre.com/conciseries-et-autres-atmospheres-michele-rosenzweig.html/

Michèle Rosenzweig-2020-Conciseries et autres atmosphères